Pájaro azul

Charles Bukowski

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Y estaba esperando que él se refugiara, que al menos el instinto lo hiciera recordar donde estaba.

Esperaba siendo el refugio que él no solicitaba y que vació espera sin ninguna esperanza.  Nada hizo cambiar de parecer su terca visión de que la soledad es continua y en verso, que la lentitud de las palabras se trazan sobre la arena esperando la remoción del viento una y otra vez.

Ella esperaba que solicitará el refugio y él esperaba que la soledad fuese silencio.
Ella recordaba el futuro incierto y él entretejía un pasado difuso.

Complicaciones certeras del individualismo colectivo al que profesaban disgusto pero que amaban con melancolía de niños huérfanos, entrelazaron sus silencios y se quedaron dormidos.

Ganas de escribir, ganas de correr

¿Qué es extrañar? cuales son las acepciones que dan vida al sentimiento, que gatillan las emociones agolpadas en el alma, acepciones que hablan de sentir tu falta, un vació como cual lugar común; o echar de menos algo que nos es habitual y la única habitualidad que recuerdo es tu ausencia. No logro dar explicaciones a extrañar lo que desconozco.

Extrañar las huellas en la arena, huellas que desde antes fueron cubiertas por granos de arena y agua, llenando espacios inexistentes de un escenario efímero que se anido entremedio de nuestras almas.

Transformandose en fundamentales

En la inmensidad que es el presente, no vivo en medio de un laberinto, no transito por lugares conocidos, no respondo a la realidad prescrita. Es en lo desconocido, en los detalles esenciales, en los parajes por conocer, en donde radica la fe de estar plenamente segura que el vuelo recién empieza, que las dependencias no son exclusivas. En medio de un caos renovador está la satisfacción de las capacidades re-aprendidas en donde la capacidad de asombro es el ancla lanzada al vació, la espiral ascendente avanza en medio de la bruma revelando el alma como prisma, lo que hace de las cosas simples poderes esenciales. 


Una sonrisa es el guiño del alma frente al tiempo que se paraliza en la continuidad expansiva.

Llueve

Solo el ruido del agua al caer profusamente sobre el techo y una canción que se repite una y otra vez. No sé bien que esperar de todo esto, mi objetivo no es claro, nada es claro, hace mucho tiempo que perdí las metas, solo aspiraciones cumplidas son mi motivación, mi motor de avance es el cada día que se construye paso a paso, no existe pasado, futuro, solo el presente. 

Y en este instante solo llueve, adentro y afuera.

El corazón guardo todos sus miedos en cajas de cartón y se marcho.

Acabo de darme cuenta, que hace cuatro años un día 23 de abril cree este blog.

Creo recordar que fue para traspasar todo lo que había escrito en el cuaderno de soliloquios, y practicamente no he sido capaz de traspasar nada, el cuaderno sigue ahí, amenazado hace más de 10 años a borrarlo de la existencia, pero lo he mantenido allí; primero entre cajas de cartón, después siempre esperando al lado en mi velador y ahora espera un viaje guardado en la maleta. Curiosa es la existencia de aquellos escritos, no se bien porque no los dejo partir.

Rara vez escribo, solo en momentos en que la desesperación es máxima, es la única vía de escape a veces, pero yo no escribo como Bukowski, quizás haga falta emborracharse, aunque lo he intentado, pero yo no soy Bukowski. 

No tengo escritos, sólo cajas de cartón.

Los guardianes

 ... para Hol

¿Cuántos ojos, cuantas manos?

En cada letra se perfuma la esencia de nuestra alma

Y el tiempo te ha marcado un amarillo ámbar

Yo he marcado de gris las palabras que no se borran

Hueles a encierro de primavera

Hueles a recuerdos forjados de tristeza

Y nos preguntamos ¿quien es el guardián en nuestra alma?

Tu en la mía

Yo en la tuya

Amado Holden, siempre has estado presente en mi vida

Te he buscado mas afuera que aquí dentro

Querido Hol, siempre caminas con mis pasos

A veces me arrimo a tus brazos

Tus brazos que son palabras

Que como miel endulzan mi existencia

Palabras que me abrazan cuando la tormenta no se calma

Holden,

¿Dónde volaron los patos?

¿Porque se alejaron cuando todo se congelo?

¿Porque buscaron refugio en otro lado?
¿Porque nos alejamos de casa?

Quería comprarme un gorro de caza roja

Jo, quería quizás tu alma

La gente en verdad no entiende nada

Son solo un puñal, sin acertar

Somos los incomprendidos que nadie intenta comprender

Estamos bajo la sombra, nadie nos ve 

Transitamos en la vereda contraria, en sentido contrario

En reversa a lo largo del tiempo

No afectamos nada, solo a nosotros mismos

Solo tú escuchas mis latidos

Solo tú caminas en mis pasos

Cuanta falta me haces a veces

Me siento acompañada cuando pienso en ti

Pero sé que no estás cerca

Que deambulas en otros horizontes

¿Dónde estas Holden?

¿Dónde estás en mí?

¿Dónde?